intitolato

Cadute notturne. Come arrovellarsi l'anima, e inutilmente. 

Intanto a fianco si sono già alzati tutti dal letto, e per lo più si radono allo specchio o si depilano sotto la doccia. Si vestono, si chiamano al cellulare mentre timbrano sul bus, mentre cristano contro gli scooter. Mi assottiglio e malamente ancora mi dilungo nella frantumazione. 
Rovinose cadute notturne, perché la mia notte continua. Anche se faccio qualcosa. 
Se, più lento, di qualsiasi altro, se preparo il caffè. Meno sveglio e meno accorto, mi raggiro da solo. Dove penso di andare? Indietro non mi vogliono, avanti non voglio più io. 

Scrolloni alla fiducia e alla speranza altrui, quando mi stimolano, quando mi cercano. 

Assensi fuori,  cadute dentro, Proprio quando comincio a rassicurarli. E cosa li rassicura lo so. 

Cosa mi perdo è ben presente in me. 

Qualche sera, davanti a qualche birra, magari solo una volta alla settimana, ci raccontiamo tutto, 

Oppure capita una confessione a chi viene da lontano, a chi non riesci più a vedere spesso. 

Ma è sempre tutto troppo velato. Il mastice e gli attrezzi per la ricostruzione si sono persi. 

Non di certo io, ma la parte che ideava e scattava nella prossima fantasia o assurdità sorridente, quella si che non sa come fare.

E mi vogliono bene ed io a loro, ma inciampo lo stesso. Di notte, ventiquattro ore di buio.   

Oggi non so dove si trova l'astrazione, e il mio intuito ciondola sempre più.