Walkin'

Il tipo, proprio mentre camminava sul bordo di un muro. Ragionava tutto compreso nel suo essere, sull'immortalità dell'anima, sulla trascendenza della carne. In  bilico, poggiando attentamente un piede avanti all'altro, si sentiva conciliante con i suoi pensieri più elevati. Lontano migliaia di milioni di centimetri da sua moglie e dalla prole, dal lavoro e dalle fatiche abituali, prendeva velocità, sicuro senza poter pensare di sbagliare un passo, lungo questo cammino da acrobata, esperto e solitario.
La morbida astrazione sembrava portare i suoi piedi, le sue gambe, la sua mente verso una completa, integra e pura, estasi degli equilibri.
Ma una chiazza unta e schivolosa della coscienza, un ricordo infido e viscido, macchiò la sua suola. Barcollando imprecò contro la memoria e il tempo che la conserva. Poi cadde, sfracellandosi sulle punte accuminate del vivere, che lo perforarono e sventrarono, compassionevolmente.
Cadde.
Precipitò venti centimetri più in basso.