Se ogni sera

Di fatto noi facciamo l'amore con gli organi escrementizi.
(C. Baudelaire)

 Se ogni sera ti permetti il lusso dell'addormentarsi,

E poi abbandoni lei, 

tanto la ritrovi come una tortura.

Allora qualsiasi posta, fatica e memoria avventata,

ti farà accomodare in salotto.

I tavoli e le sedie,

persino loro, avranno gambe di carne

e profumi.

Ma non sperare, mai,

nell'odore.

Quel pugnale affilato,

sui sentimenti,

resta felicemente piantato

tra le tue scapole.