Hosting my self.

(Gli allarmi anti intrusione scattano facendo vibrare la ruggine dei tubi innocenti.)
Mentre va definitivamente a puttane l'appuntamento con le delizie dell'ipocrisia smaltata.
I liquidi una volta versati, si sa, tendono a invadere ogni superficie piana e il gas di scarico, rimasuglio delle frasi sul tempo e sul sacrificio necessario, perde ogni diritto di locazione.
Il mio spazio è pieno ed è mio. Nessuna intenzione di installare la porta girevole, per accedere alla caverna di carne. Per i distratti immortali nessuna visita guidata alle mie grumose volte, che restino fuori. I loro colonnati fallici non sono più contemplati nello stile della mia casa (dolce casa).
Più probabile, a volte sicuro, trovare, in pessima e caotica esposizione, membra sparse. Vellutate e colanti fessure. Cunicoli dilatati. Pensierini della sera, per adulti liberi dall'incubo dell'adolescenza a buon mercato. Qui e là sentimenti senza distinzione di casta e sesso. Antiche, oramai rarissime, vivibili sensazioni da strapazzo, con il peso specifico dell'oro e la lucentezza del liquame più pregiato. Inalienabili pregi. Materiale poco vendibile, puro "avanzo" di magazzino, ben conservato e mantenuto al riparo dalle luci ossidanti dell'obbligo. Pozioni ben concentrate e mai diluite dal banale sadismo di chi sa, sempre, come non indignarsi. Generi di sopravvivenza non commestibili per gli esperti del farsi ripetutamente capire. Spiegarsi mai.
Ospitando me stesso, non ho imparato nulla, ma so tutto, posso dirmi erudito: è possibile ora divaricare sguaiatamente ogni mia emozione,  scegliendo la posizione più sconcia. Ma non per tutti, non per tutto.
Chi bussa deve avere le dita morbide e volgari. affettuose e crudeli. Curiose e prepotenti.
Chi vuol flagellare la porta si presenti decentemente sudicio e reale, a viso scoperto.